Chroniques de l'ascenseur: l'éveil

C'est quoi les Chroniques de l'ascenseur ?

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Les citations véridiques sont indiquées en gras pour l'instant.
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Soixante-douze heures dans un désert. Essayez, vous allez voir. Ça fait des miracles sur une peau laiteuse comme la mienne. Se cacher dans le sable en plein jour pour ne pas brûler, se geler les organes et ne pas dormir la nuit en raison du.. .froid! La putain d'ironie. Et j'ai tellement faim.

Je...

Je fais quoi ici? Charlotte, tu fais quoi là? Pas comme si je manquais d'opportunité, je suis entouré de portes, partout! Des portes, à satiété, toutes dépourvues de mécanisme d'ouverture. Un test? Un test de quoi, d'intelligence? J'ai pas assez prouvé que j'étais déficient en la matière? Ça lui prend quoi, que je prenne un bain avec un électroménager branché dans du 220? Allez viens ici Mademoiselle Inglis, que je me glisse entre tes paroies blanches les deux pieds dans l'eau. Viens décharger la moitié du barrage Eastmain dans mes reins, juste pour voir le feeling.

Juste comme je manquais d'images saisissantes pour illustrer mon mal d'être, j'ai enfin trouvé une porte qui ouvre. "Le bonheur" me sussurai-je, en me laissant choir sur le sol passé son cadre. Que nenni. Rien, quatre murs étanches, opaques, rien sur quoi appuyer à part mes tempes suffocantes, qui réclament l'arme de poing que je n'ai pas.

Mais au milieu du sol, juste là, un carnet me contemple. En fait, il ne me contemple pas du tout, qu'est-ce qu'il se contrecrisse de moi. Mais il me contemple pareil, car je suis un grand romantique. Affamé. Et un crayon mine.

Non, je ne suis pas un crayon mine; ya un crayon mine avec le carnet. Ah, vous comprenez rien!

Sans aiguisoir hein, on remarque. Le message est clair, "écris tant que tu as de la mine mon chéri". Ouais super. J'ai le goût d'un repas sept services avec extra tout, mais j'ai un crayon mine. Ça va être agréable à ronger.

J'aurais pu rester dans ce cube stérile inondé de néon et de rien d'autre, mais je me suis dit que ce serait plus agréable d'aller mourir dehors. "Allez jouer dehors, c'est excellent pour votre santé. L'air pur, le soleil, c'est naturel."

Ouais, l'arsenic aussi c'est naturel.

Bah.

J'ai donc décidé de laisser un leg au désert. Je vais lui offrir ma vie, écrite succintement sur un cahier moche, avec un crayon moche qui possède sa propre date de péremption. "Meilleur avant tout de suite". Wooo-ooooo le rush de pas le goût qui me prend.

Impossible d'écrire sous le soleil éthiopien. J'attendrai la nuit. Ça me fera oublier mes os qui grelottent, mon estomac qui disjoncte, ma tête qui éclate. Mon oeil.

"Je suis né en l'an zéro. Comment je me suis nourri et gardé propre est un mystère."

(...)

"Mon premier geste de liberté fut d'être assez grand pour atteindre ce foutu panneau, qui me donnait le contrôle sur mes allées et venues. Ne sachant jamais ma destination, j'ai épuisé tous les boutons de la première rangée de contrôle. Ça a pris 14 mois avant d'atteindre la deuxième rangée."

(...)

"JFK? Vous venez de tuer qui exactement, un acronyme? Mais qui êtes-vous?"

(...)

"Le fils de qui? Mais vous saignez aux mains et aux pieds... attendez vous saignez de partout. Vous allez me cochonner mon lieu de travail mon vieux, laissez-moi vous..."

(...)

"Mon frère est derrière moi, je le sais, je le sens..."

(...)

"Cette pute de Charlotte qui..." Je n'avais pas remarqué que, plongé dans ma propre autobiographie de merde, le soleil s'était remis à plomber. Ce sont ces mêmes plombs qui sautèrent d'un coup, et je tombai dans un sommeil profond. Me réveillant, je me retrouvai dans l'entre de Charlotte.

Enfin!

Un copieux repas m'attendait. La douceur de son néon blafard était pour moi une panacée! Le retour de l'enfant prodigue! Pas trop tôt! Quel mauvais rêve, quel cauchemar dantesque! Charlotte, attend que je te raconte...

Et pourtant, à mes pieds, le vil cahier. Affamé comme 10,000 biafrais, j'en oubliai néanmoins mes besoins primaires criants et pris entre mes mains l'infâme objet. Tout y était, tous mes souvenirs, ma vie quoi, écrite par ma main - je devine.

La dernière entrée m'interpella. Alors que mon griffonage s'arrêtait sur la poétique "cette pute de Charlotte qui...", une inscription écrite d'une main autre que la mienne offrait:

Va chier! Mets ça dans ta chronique.

Home, sweet home.